På hospitalet blev tæppet beslaglagt. Forseglet. Dateret. Tidsstemplet.
Inden for få minutter begyndte beskeder at komme fra lejrlederen:
“Renata er forvirret.”
“Det var bare en ulykke.”
“Vi skal have tæppet tilbage.”
Betjenten tog billeder af alt.
“Svar ikke.”
Femogtyve minutter senere ankom lejrens direktør Beatrice.
Perfekt.
Beige frakke.
Dyr taske.
Et smil fra forældremøder.
Sammen med lejrlederen.
“I overdriver det her,” sagde hun.
Politiet stoppede hende.
“Du må ikke gå ind.”
“Jeg er direktør for barnet.”
“Netop derfor.”
Hun hævdede, at Renata var faldet – først i badet, derefter ved poolen.
De to kvinder så på hinanden.
For sent.
Lejrlederens telefon vibrerede:
“Kameraoptagelserne er allerede slettet.”
“Vi skal finde den røde rygsæk.”
Betjenten tog telefonen.
Direktøren blev tavs.
Lægen kom ud:
“Det er uacceptabelt, at et barn med disse symptomer er blevet vasket, skiftet og sendt hjem uden undersøgelse.”
Stilhed.
Renata kom ud i hospitalskjole.
Da hun så direktøren, stivnede hun.
“Renata, skat… sig bare du faldt.”
Hun trådte bagud.
“Mama…”
Jeg gik hen til hende.
“Må jeg kramme dig?”
Hun nikkede.
Beatrice sagde lavt:
“Husk hvad vi aftalte.”
Betjenten vendte sig brat:
“Hvad aftalte I?”
Renata trykkede sig ind til mig.
“Daniela var der aldrig.”
Hele gangen blev stille.
Lejrlederen sank ned på en stol.
Beatrice forsøgte at gå, men blev stoppet.
Renata rystede.
“Mama…”
“Jeg er her.”
“Daniela er der stadig.”
“Hvor?”
Betjenten kom nærmere.
Renata så på direktøren.
“I rummet uden vinduer.”