Morgen tågen havde endnu ikke lettet, da løven trådte frem fra skovbrynet.
Han var gammel, langt ældre end en løve burde være i naturen. Hans engang gyldne manke var nu gråsprængt og til nogle steder filtret af rejsen. Hans skridt var trætte, men målrettede. Hvert poteaftryk efterlod et blødt aftryk i det dugvåde græs, mens han nærmede sig det stenmurede kloster.
Ingen havde bemærket ham i første omgang.
De sørgende, klædt i sort og dæmpede brune farver, havde samlet sig i stille grupper – venner, naboer, en præst med en åben bibel og et par fremmede, der var tiltrukket af hviskerne om den “eremitkvinde”, der var gået bort. Men da løven dukkede op på toppen af bakken, faldt der en kollektiv stilhed over gruppen.
Han brølede ikke. Han gik ikke frem og tilbage eller knurrede. Han stod blot der, majestætisk og stille, som om også han var kommet for at vise sin respekt.
Nogle tog et skridt tilbage. Andre trak deres børn tættere til sig. Men præsten, en ældre mand med rystende hænder, nikkede blot – næsten som om han havde forventet dette.
“Hun fortalte mig det,” mumlede han, “hun sagde, at han måske ville komme.”
Løven holdt sig tilbage, mens kisten blev båret frem – af groft træ, ydmyg og uden pynt. En håndfuld vilde blomster lå ovenpå, sandsynligvis plukket i den skov, hvor hun engang havde gået hver dag.
Hendes navn var Anna.
For de fleste var hun en eneboer. En kvinde, der havde mistet sin familie for årtier siden og aldrig rigtig vendt tilbage til verden. Nogle sagde, at hun var blevet gal. Andre sagde, at hun havde fundet en form for fred, som de andre ikke kunne forstå. Men dem, der havde talt med hende, selv kortvarigt, huskede noget – en ro i hende, som om hun vidste noget, som resten af verden havde glemt.
Og så var der historien om løven.
Den var blevet en lokal legende: hvordan hun engang havde fundet en såret løveunge nær skovbrynet, der knap nok trak vejret, med benet lemlæstet i en krybskyttes fælde. Hun havde al mulig grund til at efterlade den. Alle hendes instinkter sagde hende, at hun skulle løbe. Men i stedet vendte hun tilbage med tæpper. Med mad. Med blidhed.
Hun plejede det i hemmelighed. Talte blidt til det, selvom det ikke kunne forstå hendes ord. Og da det var stærkt nok, lod hun det gå.
Men det forlod hende aldrig rigtig.
Naboerne huskede glimt af en stor skygge i træerne nær hendes hjem. Sh
