Clara lå sammenkrøllet i midten af den store, tomme seng og græd stille. Tårer, varme og salte, løb i stride strømme ned ad hendes tindinger, trængte ned i puden og efterlod våde, kolde pletter. Hun trak knæene op til hagen og forsøgte at blive mindre, at gemme sig for den tunge vægt, der hobede sig op på hendes bryst og pressede det sammen som en stålring. Skygger dansede i værelsets mørke, og hver af dem syntes at være legemliggørelsen af hendes længsel.
– Frue? – En ængstelig, melodiøs stemme kom gennem trædøren, og så blev der banket let på. – Er der noget galt med dig?
Clara rystede, holdt vejret og kørte så håndfladerne hårdt hen over ansigtet for at tørre den forræderiske fugt væk.
– Ja, ja, Yulechka, alt er fint! – Hendes stemme lød unaturligt munter, en falsk munter klokke i rummets stilhed. Hun tog en dyb indånding og tvang sine lunger til at udvide sig. – Det er okay, min datter. Skal du nogen steder hen?
Døren gik op, og i åbningen sås hendes datters friske, unge ansigt med intelligente, strålende øjne. Tyve år gammel. Et helt liv.
– Ja, mor, Igor og jeg skal i biografen, og så går vi måske på café. Jeg er der klokken elleve, okay?
– Okay, af sted med dig, skat. Hav det sjovt.
– Er du sikker på, at du er okay? – Yulias insisteren var fyldt med varm, oprigtig bekymring.
– Helt sikkert! – Clara brølede næsten, overrasket over, hvor let hendes læber løj. – Du må ikke fryse derude!
Hun stivnede og lyttede efter ekkoet af fodtrin i gangen, efter klikket fra hoveddørens lås. Stilheden, tyk og rungende, opslugte huset igen. Yulia skyndte sig af sted til sin date, let, smuk, fri. Tyve år gammel … Da hun var i tyverne, kendte verden ikke til den slags forræderi. I tyverne var der ikke noget med at rende rundt på dates, kun søvnløse nætter ved vuggen, bjerge af bleer, opslåede lærebøger på køkkenbordet, mens hun lavede borsjtj til sin elskede mand. Alt skete pludseligt, hurtigt og uigenkaldeligt.
Så lykkedes det. Alle sad sammen med lille Yulia: hendes forældre, Mikhails forældre, bedsteforældre og endda hans søster og hendes bror. Det lykkedes for dem. Og her er hun, Yulka – klog, smuk, studerer, møder gode fyre, bygger et liv op, ikke i en fart, eftertænksomt. Og Yulkas far… han blev gift.
Nå, men ja. Det sker.
Først lagde hun mærke til, at Mikhail var blevet nervøs og indesluttet. Han kom hjem fra arbejde og faldt om på sofaen uden et ord og stirrede op i loftet med tomme øjne. Han var tavs. Vendte sig væk.
– Micah,” kaldte hun ham kærligt og satte sig på sengekanten, “måske skulle du tage på et sanatorium i weekenden. Rejse væk? Få et hvil? Du ser træt ud.
Han trak bare på skuldrene, og hans tavshed var tykkere og mere skræmmende end nogen ord. Hun troede, han var syg. Det var anstrengelserne, de mange års arbejde. Det var en joke – næsten tyve år sammen! De var vokset op fra syvendeklasseselever, der var forelskede ved den samme skolebænk, til forældre til en voksen datter. Det virkede, som om de kendte hinanden som deres egen bukselomme. Men åbenbart ikke dem alle sammen.
Hun forsøgte at overtale ham til at tage på det lokale sanatorium, overtalte ham til at tage derhen for at blive helbredt. Hun arrangerede alt som en omsorgsfuld hustru. Men det endte som i den vulgære, men frygtelig vigtige anekdote.
Som hun husker det nu: Om aftenen gik hun ind i butikken uden for sit hus. Og der … var han. Hendes Mikhail. Med en karton mælk, et frisk brød og … glas med babymad. Nul til seks måneder.
– Misha? – Hendes egen stemme lød fremmedartet, tynd som en kniv.
Han vendte sig om, og hans ansigt var helt hvidt, voksagtigt. – Clara … jeg … det … her, for noget brød….
Sjovt? Hysterisk.
Det viste sig, at han blev “behandlet” kun to huse væk fra dem. Og efter gammel hukommelse tog han ikke til den nærmeste marquette, men til deres eget, deres hjem. Og skæbnen, en ondskabsfuld ironi, havde arrangeret dette møde.
Han angrede, krøb hulkende ned på knæ og fortalte mig, at kvinden havde en søn. Og Clara havde aldrig besluttet sig for at få et barn mere. En søn. En arving.
– Du tæller sgu! – skreg hun så febrilsk og følte, at alt, hvad hun troede på, blev revet fra hinanden indeni. – Han vil have en arving! Og hvis der var noget at arve, så var det realkreditgælden! I lejligheden skal dit halvblod ikke engang åbne sin grimme mund, forstået? Udskriv dig selv og donér din andel til din datter! Du går nøgen herfra, og din smukke pige vil elske dig sådan, en tigger og forræder!
Han ville gøre alt for at få hende til at tie stille. Men hendes raseri ville ikke stoppe. Hun fandt sin mor, indhentede hende ved indgangen, trak hende i håret, skreg ud over hele gårdspladsen og udspyede al sin smerte, al sin ydmygelse. Hun fortalte det også til sin mor, gik ud på legepladsen og så ind i den skræmte gamle kvindes øjne: Sikke et omvandrende udskud, de havde opfostret. Til sidst ønskede jeg, at boomerangen ville komme. Sådan en boomerang, at det ikke ville være nok.
Da hun kom hjem, kastede hun i blindt raseri alle hans ting ud fra balkonen, efter at hun forinden havde klippet dem i bånd. Lad den nye kone samle hans garderobe. Hans fiskestænger, som han holdt så meget af, ødelagde hun med et særligt raseri. Hun fandt nogle gamle dokumenter og rev dem i stykker. Og hans yndlingskrus med inskriptionen “Til den bedste far” smadrede jeg med en hammer og slog på det, indtil det blev til små krummer, indtil jeg løb tør for kræfter.
– Det var en total skændsel, men det beroligede mig,” sagde hun senere til sin veninde. – Jeg tilgiver ikke en forræder. Mænd er alle … dårlige mennesker.
Og helbredt. Skar ham ud. Hun spurgte ikke sin datter, var ligeglad. Hun talte med sine svigerforældre – hvad har det med dem at gøre? Hun skiftede ikke hår, tabte sig ikke ekstremt, gik ikke på druk. Hun levede bare. Fra dag til dag. Tomt.
Og så…
Så var der et like under hendes gamle foto på de sociale medier. Det var fra en mand med et vagt kendt navn. Jeg troede, det var en af Mishas venner, som var gået forbi i forbifarten og havde glemt det.
Men manden var vedholdende. Like efter like fulgte like under hvert nyt billede af hende. Så kom beskeden: “Clara? Kan du ikke genkende mig? Vi gik i skole sammen!”
Hun ringede til Tanya, hendes veninde og klassekammerat, med et spørgsmål: Hvem er denne mystiske fremmede?
– Du hvad, mor! – Tatiana grinede. – Kan du ikke genkende din kæreste? Kan du huske den nye dreng, der kom til vores klasse i niende klasse? Ghenka Voronin! Åh, ja, ja! Han forelskede sig hovedkulds i dig, Mishka bankede ham endda, men han ville ikke give sig, før du personligt fortalte ham, at du kun elskede Mishka og ingen andre. Og han var så flot, at alle pigerne ville have ham! Jeg sukkede i al hemmelighed. Kan du huske det?
– Mm-hmm …” Clara strakte sig, og billedet af en ranglet dreng med et genert smil dukkede op.
Hun fandt et gammelt album og børstede støvet af omslaget. Et af billederne viste hende og Misha, unge og grinende. Hun skrabede hans ene øje med sin fingernegl og tegnede et frækt overskæg ovenpå med en tusch. Og på det næste billede var det ham. Ghenka. Han står lidt ved siden af og kigger genert og kærligt direkte ind i linsen. Ja, han er en flot dreng.
Den aften svarede hun ham.
Vi begyndte at korrespondere. Først genert, så dristigere og dristigere. De sad oppe hele natten og snakkede, så chattede de hele næste dag, og endnu en. De udvekslede telefonnumre. Gennady viste sig at være en glimrende samtalepartner – vittig, opmærksom og med en let selvironisk tristesse. Klara kunne ikke huske, hvornår hun sidst havde grinet så hjerteligt. Hun rystede sig selv, som om hun havde smidt mange års modløshed af sine skuldre. Selv Yulia lagde mærke til det.
– Mor, du stråler! Er du forelsket? – blinkede hun en morgen.
– Kom nu, din fantasipige! – Clara vinkede væk, men hendes kinder blussede. – Jeg er bare i godt humør.
Встретились. Сначала в кафе, днем, как старые друзья. Потом — в неформальной обстановке, вечером, под тихую музыку и бокал вина. Геннадий рассказал, как тяжело пережил ее отказ в юности, как было больно и горько, что даже до таблеток от депрессии дошло. Его ранило ее равнодушие, он был таким — чувствительным, нежным. Эта исповедь тронула ее до глубины души. Встреча прошла на ура. Клара летала на крыльях.
Der gik tre måneder. Hun overvejede allerede alvorligt, om hun skulle præsentere Yulia for Gennady. Med denne mand, intelligent, galant, som så ud til at forstå hende halvhjertet. Hun troede næsten på sin nye lykke.
Og så begyndte han at forsvinde. Han ringede sjældnere og aflyste aftaler med tynde undskyldninger. Og så fik han en lang, blomstrende besked. Et helt digt om, at han tog fejl, at han ikke havde de følelser, han troede, han havde, at han havde en anden kvinde, han elskede, og at hans hjerte var fuldt.
Og så endnu en sms. Kort, giftig: “Nå, Clara? Hvordan føles det? Gør det ondt? Gør ondt? Sådan var jeg også engang. Såret og såret. En boomerang har det med at komme tilbage.”
Det var på grund af denne nedrighed, denne smålige, onde beregning, at hun hulkede nu og klamrede sig til sin pude. Det var mere bittert end Michaels forræderi. Det havde været brutalt, men ærligt i sin dyriske ligefremhed. Og dette… dette var planlagt hævn. Hun blev udnyttet. Hun, det gamle fjols, havde næsten lukket ham ind i sin datters liv! Ydmygelsen brændte som en ild indeni.
Tatiana ringede. Da hun hørte hulken, fandt hun ud af det hele, og i løbet af en halv time stod hun allerede på dørtrinnet med en æske dyrt slik og sin uigennemtrængelige ro.
– Hvorfor græder du, din dumme pige? Er du blevet forelsket i den idiot?
– Nej! – Klara rystede på hovedet og tørrede næsen med et krøllet lommetørklæde.
– Hvorfor så? Hun råbte aldrig sådan efter Mishka.
– Det er en skam! – stønnede hun. – Du brugte den, Tanja! Du brugte den på en ondskabsfuld måde!
– Uha! Tag telefonen, – befalede Tatjana og trak sin telefon op af tasken.
– Hvorfor?
– Vi skal skrive et brev til den tyrkiske sultan fra de zaporozhiske kosakker. Så dikter det til ham. “Gena, du forstår slet ikke …”
– Jeg vil ikke! – Clara gjorde oprør.
– Hold kæft og skriv! – Hendes vens stemme tillod ingen indvendinger. – “Jeg er meget taknemmelig for den tid, du har brugt …”
Og Tatiana dikterede. Et mesterværk af diplomati og bitterhed. At han fungerede som en slags Petrushka, der trak hende op af depressionens ikke-eksisterende afgrund efter hendes skilsmisse fra den selvsamme mand, som hun engang havde afvist ham for. Hun ønskede, at alt denne gang ville gå uden piller, eftersom den kvinde, hun elskede, var i nærheden. Og hun underskrev det: “De bedste ønsker, Clara.”
En halv time senere eksploderede telefonen med en profan tirade. De mest anstændige ord var “bæst” og “slange”. Så kom der et par beskeder mere fulde af had og fornærmelser. Så blev der stille.
– Han skulle hente nogle piller,” sagde Tatiana og knasede et stykke slik. – Han er blid, martyren Genka.
Der gik et par måneder. Livet vendte gradvist tilbage til sin rolige, velafprøvede gang. Clara var på vej ud af butikken, fordybet i sine tanker, da en ukendt, velplejet dame i en dyr frakke bogstaveligt talt sprang på hende rundt om hjørnet.
– Du er sådan en spire! – Kvinden greb fat i sit ærme og rystede af raseri. – Skrupelløs! Tror du, at du kan stjæle andre folks mænd?!
Clara trak sig tilbage, hendes overraskelse var så ægte og oprigtig, at damen var lamslået et øjeblik, fik luft i lungerne og talte mere sammenhængende.
Ud fra ordstrømmen forstod Klara næsten ikke, at dette var Gennadys “yndlingskvinde”. Hende, som han havde “sendt boomerangen tilbage til”. Hun råbte, at Clara havde blandet sig i deres forhold, at Gennady nu var i en dyb depression, at alle hans tanker kun handlede om hende, den lumske forførerske, som havde lokket og forladt ham.
– Hvad får dig til at tro, at det er mig?” sagde Clara til sidst, forbløffet.
– Og hvem er det?! – Skreg damen. – Han har selv fortalt mig det hele! Clara, en tidligere klassekammerat!
I det øjeblik gled Claras blik lidt længere væk og så en anden velkendt skikkelse – Mikhails nye kone, hende med arvingen. Hun gik på den anden side af gaden med en buttet baby i hånden. Hun havde den samme vrede i ansigtet som sin far.
Og Clara havde en plan. Ikke en ondskabsfuld hævn, men bare … en boomerang. En tilbagevenden.
– Åh, du mener Gena? – sagde Clara med en bevidst høj stemme og trådte et skridt tilbage fra den rasende dame. – Der kan du se,” hun gjorde en bred gestus i retning af Mikhails kone, “her kommer hun! Det er hende, der stjal min mand, og som åbenbart har fået fat i din! Det er helt sikkert hende!
Damen i frakken var lamslået. – Er det… er det… hende?
– Selvfølgelig er det det! Hun er en professionel fraskilt! – sagde Clara med ægte falsk bestyrtelse. – Og du skal ikke lægge dig ud med mig, ellers… kommer du til skade.
– Hvorfor?! –
– Fordi jeg er en heks, åh! – hviskede Clara mystisk og lavede de mest skræmmende øjne, hun kunne.
Effekten oversteg forventningerne. Damen sprang væk fra hende, som om hun var skoldet, og med brændende øjne skyndte hun sig over vejen for at indhente det nye objekt for hendes raseri. Og hvad så? Lad dem nu føre en samtale. To “yndlingskvinder”. To boomerang-ofre.
Clara rettede på skuldrene, rettede på sin taske og gik videre. Hun gik videre og kiggede ud på aftensolen, som næsten var forsvundet og gik ned bag husenes tage og farvede himlen med sarte syrener og ferskner. Og et lille, slet ikke ondt smil spillede på hendes læber. En boomerang er virkelig en mærkelig ting. Den kommer altid tilbage. Men nogle gange er den en god polering værd, før man kaster den tilbage.
