Artem stod foran spejlet i gangen og pillede ved sin skjortekrave for tredje gang på et minut. Hans fingre, som normalt var sikre og hurtige, virkede som om de tilhørte en anden – klodsede og stædige. Han stirrede på sit spejlbillede, som om han ville sikre sig, at han så den person, han skulle være i dag.
Jeg så ham fra bag døren og forsøgte at trække vejret roligt. Normalt bevægede min mand sig med urokkelig selvtillid, som om han vidste præcis, hvad hans livsplan var. Han var IT-specialist med en god løn, en rummelig lejlighed i byens centrum og en vane med at flyve til Georgien to gange om året – hans verden var bygget på logik og kode. Men i dag havde den logik svigtet. I dag var han lige så nervøs som en teenager før sin første date.
“Sofia, er du klar?” spurgte han og kiggede på mig gennem spejlet. “Næsten,” svarede jeg og tog en blød cardigan på. “Hvad var det nu, der var med din søster?”
Artem vendte blikket væk, hans læber dirrede — netop den mikroudtryk, der altid fortalte mig, at han holdt noget tilbage.
“Alice er fem år ældre end mig,” begyndte han med forstilt ro. “Hun er gift med en tyrker og har boet i Istanbul i omkring otte år. Børn… nej, de har ingen. Hun er succesrig, uafhængig… bare lidt… arrogant.”
Jeg smilede let. Da jeg kendte Artem, vidste jeg, hvordan jeg skulle fortolke hans “lidt”. Oversat fra mandesprog betød det: “rig, arrogant og elsker at belære alle”.
“Så hun ved ikke, hvad jeg arbejder med?” spurgte jeg. “Tja…” han tøvede. “Jeg har fortalt hende, at du arbejder på et kontor. Som assistent, eller sådan noget.”
Og så blev det hele klart. Artem var ikke bare flov — han skammede sig simpelthen over at indrømme, at hans kone tjente mere end ham. Min stilling som direktør for strategisk udvikling og min løn på tre hundrede og halvtreds tusind rubler blev i hans fortællinger forvandlet til et beskedent “arbejder på et kontor”.
Jeg kunne have været ked af det, men i stedet kom der et smil frem i mig. Han, en voksen, intelligent mand, føler sig akavet over, at hans kone er mere succesrig. Nå, så lad os spille hans spil. Men efter mine regler.
“Okay,” smilede jeg. “Så gør jeg mig også klar.”
Han nikkede lettet, uvidende om at en gnist af eventyrlyst allerede havde blinket i mine øjne.
Kapitel 2. En rolle til en middag
Da jeg kom ud af soveværelset, tabte Artem næsten sin telefon.
“Sofia! Er du ved at gøre dig klar til karnevalet?” udbrød han. “Hvorfor ikke?” sang jeg og hævede stemmen lidt over det normale. “Du sagde selv, at min søster er vant til høje standarder. Nu får vi se, hvilke standarder hun fortjener.”
Han spredte lydløst sine arme — det var for sent at gøre modstand.
På vej til lejligheden, hvor Alice boede, øvede jeg mentalt min rolle: en let provinsiel accent, oprigtig entusiasme, en smule vulgaritet og nul forståelse for “højkultur”. Lad hende se, hvad hun vil se.
“Bare overdriv det ikke, okay?” spurgte Artem. “Hun kan bare godt lide at belære alle.” “Fint,” smilede jeg. “Jeg elsker foredrag fra selvudnævnte livseksperter.”
