Vidnesbyrd optaget i Paris, 2012
Mit navn er Pernille Boissau. Mens jeg taler, Ligger Paris fredeligt uden for mit vindue. Det er 2012. Byen nynner med liv – biler passerer, unge mennesker griner under træerne-uvidende om, at den samme jord engang absorberede blod, skrig, og fortvivlelse. Jeg er gammel nu. Min ånde er tung, min krop træt. Jeg ved, at jeg ikke har meget tid tilbage.
I halvfjerds år tav jeg.
Mine børn og børnebørn vidste, at jeg var blevet taget til fange under krigen. De vidste, at jeg overlevede. Men de vidste ikke hvordan. Jeg frygtede, at hvis jeg talte, ville mørket, jeg bar, sive ind i deres liv. Men stilhed er også en gift. Og hvis jeg forbliver tavs, vil de piger, der døde ved siden af mig, forsvinde for evigt.
Derfor tænder jeg denne optager.
I 1942 var jeg atten år gammel. Jeg boede i nærheden af Paris og drømte om at blive skolelærer. Jeg ønskede at læse digte til børn, for at lære dem venlighed. Jeg havde lange fletninger, hænder, der lugtede af vilde blomster og mælk, og den tåbelige tro på, at det værste var bag os. Krig havde allerede stjålet meget-sult, bombeangreb, frygt—men jeg troede stadig på i morgen.
Besættelsen knuste denne illusion. Grå uniformer fyldte gaderne. Ordrer gøede på et fremmedsprog. Jeg arbejdede på et lille apotek og sendte hemmeligt bandager og medicin til dem, der modstod. Nogen forrådte mig. En septembermorgen undgik en samarbejdende politimand Mine øjne, da tyske soldater trak mig ud af mit hjem.
Jeg blev lastet på et tog med andre unge kvinder. Vi troede, vi blev sendt til at arbejde på fabrikker eller marker. Vognen var pakket så tæt, at vi næsten ikke kunne trække vejret. Dage gik uden vand. Vores læber splittede og blødte. Da toget endelig stoppede, befandt vi os i en skov, omgivet af pigtråd, overfor en betonbygning, der var for ren, for stille.
Det var ikke en arbejdslejr. Det var en medicinsk enhed.
Vi blev adskilt fra andre fanger. Mænd i hvide frakker stod ved siden af SS-officerer. Indvendigt var alt blændende hvidt: fliser, lys, vægge. Lugten-klor, metal, brændt kød—klamrede sig til halsen. En høj læge dukkede op, rolig og upåklageligt klædt. Hans navn var Dr. Richter.
Gennem en tolk hilste han os velkommen og talte om “videnskab” og “vigtige eksamener.”Så kom de ord, der stadig ekko i mit sind:
“Afklæd dig. Det er kun en undersøgelse.”
Rifler blev rejst. Vi adlød.
Da jeg stod nøgen på de kolde fliser, forstod jeg, at vi ikke længere var mennesker. Vi var eksemplarer. Richter undersøgte os med den ligegyldighed man giver til kød, måling, skrivning, optagelse. Da det var min tur, tog han gummihandsker på. Lyden hjemsøger mig stadig.
Hvad der fulgte var ikke medicin. Det var overtrædelse forklædt som videnskab. Smerter betød mindre end følelsen af at blive slettet, udhulet. Jeg stirrede på loftet og forestillede mig æbletræer i blomst og forsøgte at efterlade min krop.
Det var kun begyndelsen.
Vi blev udsat for strålingsmaskiner, der brændte os indefra. Vi kendte ikke ordet “sterilisering”, men vi følte, at det ødelagde noget væsentligt i os. Vores perioder stoppede. Vores hud ændrede sig. Kvalme, forbrændinger, svaghed fulgte. Richter observerede bag glas og tog noter, da vi LED.
Piger forsvandt og vendte tilbage brudt—eller slet ikke. Tamara døde i mine arme og hviskede om æbler fra hendes landsbyplantage. Marie mistede stemmen efter forsøg på halsen. Andre blev båret væk som affald.
Hver morgen begyndte med hyler og skriger. Sult gnavet i os, men værre var, den viden, at dem, der får ekstra mad, som var bestemt til værre eksperimenter. Hver af os blev reduceret til et tal. Mine var 34.
For at overleve, blev jeg kold. Jeg huskede alt. Hvert navn. Hver procedure. Jeg lovede mig selv, at jeg ville leve, til at vidne.
I 1943 besluttede Richter, at jeg var “nyttig.”Fordi jeg kendte noget Latin-og apoteksarbejde, tvang han mig til at hjælpe ham. Jeg rensede instrumenter, forberedte injektioner, holdt mine venners hænder, mens de skreg. Han ønskede at ødelægge ikke kun vores kroppe, men vores sjæle—for at gøre os til medskyldige.
Det værste øjeblik kom, da han opererede på min nærmeste ven, V, uden bedøvelse. Jeg fik ordre til at holde hende nede. Vores øjne mødtes. Der var intet had i hendes-kun farvel. Da det var overstået, kom hun aldrig tilbage. Den aften, jeg skrubbede gulvet, indtil mine negle blødte, at vide, at intet kunne vaske min skyld væk.
I marts 1943, da fronten nærmede sig, accelererede Richter sit arbejde. En dag spyttede vores sidste ven, Claire, i hans ansigt. En soldat slog hende ned, og Richter injicerede hende selv. Hun døde krampagtig ved vores fødder.
Den aften ventede vi på døden.
Men det kom ikke.
Ved daggry rystede eksplosioner bygningen. Tyskerne flygtede og brændte optegnelser. Da vi endelig trådte ud, barfodet på askedækkede fliser, føltes den kolde luft som frihed. Sovjetiske soldater ankom. En ung løjtnant rakte mig et stykke brød. Jeg græd for første gang i måneder.
Senere fortalte en læge mig sandheden: jeg ville aldrig få børn. Hvad Richter ikke kunne dræbe, ødelagde han langsomt-min fremtid.
Nu, i 2012, taler jeg endelig. Jeg havde ingen børn, men jeg har hukommelse. Så længe nogen lytter, har ondskab ikke vundet.
Husk os.
Vi var atten år gamle.
Og vi ønskede at leve.
