I koncentrationslejrenes helvede var der sult, kulde og tæsk. Men en endnu mørkere cirkel eksisterede, en ingen talte om efter krigen: de privilegerede, udarbejdet mod deres vilje. De blev kaldt Puppenjungs-dukke drenge-valgt ikke til arbejde, men for skønhed.
Mit navn er Lucas. Jeg er 87 nu. Jeg har aldrig haft en kone. Jeg har aldrig fået børn. Jeg bor alene med mine katte.
Folk antager, at jeg er en genert Gammel mand. De ved ikke, at jeg i 1944 giftede mig—men ikke med en kvinde. Min “Brud” var et monster, og min brudekjole var en stribet fængselsuniform alt for stor. Jeg var sytten, da jeg ankom til Buchenvald, en parisisk dreng, søn af en bager. Jeg havde blonde krøller, enorme blå øjne og hud, der brændte i solen. Min mor sagde, at jeg var “smuk som et hjerte.”
Skønhed var en forbandelse. De første uger var typiske: gnave sult, backbreaking arbejde, konstant frygt. Jeg spildte væk. Mine ribben gennemboret min hud. Jeg var ved at blive en Muselmann, en klar til at dø.
Det var da Bruno så mig. Bruno var Blokplast for Barrack 24, en frigivet kriminel, der blev lejrhåndhæver. Han var enorm, muskuløs, godt fodret, støvler poleret. Han havde liv og død over os.
En aften, efter navneopråb, stoppede han foran mig. Jeg skælvede og forventede et slag. I stedet løftede han en handsket finger og børstede min beskidte kind. “Er du kold, lille ven?”spurgte han blidt. Jeg svarede ikke. At reagere kan være fatalt.
Så lo han blidt. “For tynd. Sådan et spild. Et ansigt som det burde ikke ende i ovnene.”Han rakte ud i lommen og producerede et stykke fed, duftende pølse. Sult slog mig som en hammer.
Jeg tøvede. I lejren er intet gratis. Hver gave har en pris. Men sult er dyr; det begrunder ikke. Jeg tog det og slugte grådigt, og han så med det tilfredse smil af nogen, der købte et kæledyr.
“Godt?”spurgte han. Jeg nikkede, ude af stand til at tale. “Jeg har mere,” sagde han og nævnte suppe med ægte kartofler og bacon. Han lænede sig tæt. “Kom til mit værelse efter udgangsforbud. Kom ikke for sent. Jeg kan ikke lide at vente, når jeg er sulten.”Hans berøring fik mig til at ryste. Jeg vidste, hvad det betød. Han valgte en ny Puppenjung.
Jeg havde et valg: blive, sulte eller gå, spise, overleve og miste min sjæl. Jeg var sytten; jeg ville leve. Den nat gik jeg gennem kasernen, forbi hundredvis af sovende, snorkende, døende mænd. For enden af gangen var der en poleret trædør. Jeg bankede på. “Kom ind!”
Varme ramte mig, duften af sæbe og varme, en glødende lampe, en rigtig seng. Bruno sad ved en træstol med en keramisk skål dampende suppe foran sig. Han skubbede pladen mod mig. Jeg spiste skælvende, opmærksom på hans blik, den kliniske opmærksomhed, den næsten ømme måde, han så mig sluge på.
Efter suppen rakte han mig et bassin med varmt vand, sæbe og et hvidt håndklæde. Jeg badede under hans ur, følte intimitetens rædsel, terroren ved at blive observeret. Han klædte mig i en lang hvid natskjorte. “I aften er du Lucas,” sagde han. Min stribede uniform lå kasseret.
Han kærtegnede mit våde hår. “Nu er du ren, præsentabel.”Han bevægede sig mod sengen. Jeg lå der, en dukke under hans kontrol, min krop ikke længere min. Hver berøring var terror. Hver hvisker et forræderi. Jeg havde handlet min Uskyld for at overleve.
De følgende dage blev en grotesk rutine. Beskyttet af Bruno skrællede jeg kartofler i stedet for at arbejde i stenbruddet. Mine kinder genvandt farve, min krop voksede lidt. Men om natten vendte jeg tilbage til hans værelse, til varmen, suppen, ydmygelsen. Jeg var hans ejendom, en dukke i et uhyrligt spil.
En lørdag var Bruno vært for andre kapos. Jeg blev tvunget til at sidde som en porcelænsdukke, mens de drak, lo, og ogled mig. Jeg sang en vuggevise, som min mor havde lært mig — svag, brudt-da de klappede med grusom underholdning. Hans, en brutal kapo, tog mig i sine arme. Bruno greb ind:” han er min, ” sagde han. Min værdi som et objekt var blevet forhandlet over, min krop handles for kontrol og beskyttelse.
Så kom befrielsen. I April 1945 ankom de amerikanske kampvogne. Jeg vejede femogtredive kilo, gemmer sig i min ekskrement, fødder Frosne. En soldat løftede mig som en fjer. Sikkerhed, lys, frihed-overvældende og uforståeligt. Bruno blev taget til fange. Han bad mig stille og forsøgte at bevise sine Gerninger, men jeg forblev tavs. Jeg kunne ikke tale; tavshed var min dom.
Jeg vendte tilbage til Paris. Mine forældre græd af glæde. Jeg fortalte dem aldrig sandheden-hvordan jeg havde overlevet ved at blive en Puppenjung, en fangedukke. Jeg prøvede at leve. Jeg prøvede at elske. Ved femogtyve gjorde en kvindes berøring mig kvalm. Intimitet for evigt knyttet til terror.
Nu, ved syvogfirs, er jeg alene. De siger: “den stakkels gamle mand fandt aldrig den rigtige sko.”Ironien er bitter. Jeg havde sko en gang, sort læder, og de kostede min sjæl. Krigen sluttede min krop, min Uskyld, og en del af min ånd forbliver i det gulbelyste rum og venter på en kommando, klædt i en hvid natskjorte.
Jeg skriver dette for at minde verden om: værdighed kan ikke fortæres, og overlevelse kræver ofte uudholdelige kompromiser. Døm ikke dem, der udholdt det utænkelige.
Den seksuelle udnyttelse af drenge og mænd i Holocaust er et af de sidste tabuer. Overlevende som mig Bar tavshed til graven. Jeg taler nu, så vores skygger ikke glemmes.
